Reincidir...Reincidir...

Lo hice, consiente pero inconsciente. Prometí no descansar hasta romperle la cara, supuestamente tarde o temprano, de una u otra forma. Confesé brutalmente que uno de mis sueños mas recurrentes es verlo arrastrándose y peor que un perro. Todo frente a ella, a quien prácticamente se lo prometí. Y aún así, se que solo ganaré una buena golpiza, de igual forma tarde o temprano. No es miedo al dolor físico, es miedo a la decepción, al trauma, a reincidir en las malas experiencias, digamos que al dolor del dolor. A ese que cala profundo y que conozco bien. ¡¡Celos, celos!! Me dijeron que se le llamaba a eso. Y las actitudes y la mirada creo que lo confirmaron. Es verdad, tal vez sea eso, pero ¿Qué hacerle?. Los celos son una característica demasiado arraigada, que se reafirma y se hace presente a sus anchas con tres hijas de Eva, que en este caso no son familia (por poder ser perro guardián de todo lo que se llame prima, tía, sobrina...) sino algo distinto, que ocupan un lugar en eso a lo que llaman corazón. Creo que voy cambiando más y más con cada día que trascurre, dándome cuenta, pero a la vez renegando ante los que sin mas lo han dicho una y otra vez.

Candelario: Dicen que un revolucionario, que un hombre sucio y que se ha manchado las manos con sangre, un nómada como les llaman los maístros, a esos que nomás andan a sus anchas por un lugar y otro, así como yo, p’s no se pueden enamorar.

Matea: ¡Ay mi general!...Si no fuera por las diferencias, diría que usted es yo y que yo soy usted. Porque a las prostitutas se nos ha negado amar, ser felices, aunque sea por un instante, ni siquiera durante el tiempo que se tarda uno en tomarse una botella de pulque o de santiguarse en la iglesia se puede intentarlo o peor aún serlo. ¡Imagínese Candelario!, venimos al mundo pa’estar jodidos, aunque el señor cura diga lo contrario, que esto es hasta cuando uno quiera. A mi siempre me pone el ejemplo de la Santa Patrona, la Magdalena. Pero de tanto catorrazo, ya pa’que intentarlo

Candelario: ¡Válgame que parece que usted tiene toda la razón, lo que tiene de chula lo tiene de inteligente! Pero el Señor cura sin ser guapo, es más inteligente que usted. La guerra ya va a acabar, falta poco pa’que esa bola de gachupines porfiristas se resquebrajen uno por uno y todo será mejor que hoy. Pa’entonces, usted y yo, tendremos nuestra casita y nuestras tierras ahí en el cerro, cerquita del pueblo y será como en aquellos cuentos que alguna vez me leyeron durante la corta temporada que juí a la escuela, dirán, que vivieron felices pa’siempre. Porque cuando acabe esto, usted Matea se va conmigo a la iglesia y de ahí a ser felices con nuestros escuincles.

(De “Las Putas revolucionarias” , pseudo novela que creo jamás verá la luz, escrita por alguien que hace llamarse Sir Hache por estos rumbos).

Pero la vida no es una novela, ni un cuento...No es fácil!!, aunque la felicidad diga hola y sonría por momentos o etapas. Mientras tanto solo queda esperar lo que venga, de lo cual solo parece ser conocida cierta parte, la de la rotura de cara y huesos que mas temprano que tarde o tarde que temprano, me darán, a menos que el orgullo se guarde en una botella de coca o cerveza y me lo pueda tomar y/o el miedo haga su gloriosa aparición.