Pretextos baratos pero que valen la pena.

(De mi nuevo libro: Análisis de la apestosa superación personal y conductas humanas estúpidas ).

Haciendo una brecha en mi tan precioso y escaso tiempo en estos días, me ví obligado a unirme al sentimiento patriótico y deportivo que despierta el fútbol. Ya en plena investigación de campo, llegué a la conclusión de que somos capaces de unirnos y divertimos, de entregar el sentimiento por cualquier cosa por muy importante o estúpida que sea, pero con el simple hecho de “representar” a nuestras respectivas naciones creemos que el pasado, el presente y el futuro de las mismas se juega ahí; Que si el Miss Universo, que el Festival de los Eurovisión (Tengo que aclarar en este paréntesis que soy uno de los pocos latinos que creo que los ve sin falta cada año. ¿Por qué? Porque insisto que en mi otra vida fui europeo, aunque hoy soy un mexicano orgulloso, enamorado de América y de mi tequila, de mi gente y comida, pero que tengo como amante a Europa y especialmente a España) las Olimpiadas, y por supuesto, no podía faltar…chachachá chaaaaaa!!....(Tambores) ¡El Mundial de Fútbol!. Ese evento que hasta el menos deportivo, mujer, hombre, niño o anciano, ateo o creyente, prostitutas, profesionistas, letrados, Presidentes, enfermos terminales, pescadores, ladrones, heladeros, filántropos, administradores, peluqueros, bailarinas, parteras…(No me lo fusilé de el comercial de Coca-Cola) interesa. Ese mismo que deja a las masas con la boca abierta, gritando, con la cara pintada, la camisa representativa de la selección nacional y que nos convierte en técnicos o jugadores por unos momentos. Todo a través de un pedazo de plástico llamado balón y de una bola de weyes que chistosamente lo patean quitándoselo a los contrarios, intentando llevarlo hasta la guarida del otro, venciendo al último obstáculo ahí parado con guantes y anotarlo…¡GOOOL!... así se le llama a esta ultima y tan apasionada meta.

Lo mejor es el espíritu con el que los recibimos, bien patriotas, sin importar que no sea el día de nuestra independencia o la revolución de 1910 en el caso de los mexicanos…No pueden faltar las cervezas (cheve, chela, chevita…) Ya sea en versión cuarta, media o caguama. Las botanas que por su gran variedad, convierten a las casas en restaurantes o en la multiplicación de los panes y pescados, porque donde come uno comen 30 cabrones. Todos, todos en un mismo sitio dirigiendo al equipo, fumando, empinando la botella y atascándose con los tacos y las tostadas de fríjol, atún, los chicharrones, discutiendo entre cada jugada, bailando y cantando…¡Vamos México…lalalala!..O el culerooo…culerooo…Oleee..ole…oleee..oleee…lalala.-..lala…Sin faltar los comentarios de las damiselas sobre las bellezas y físicos de los jugadores o los de los nuevos técnicos, especialistas o comentaristas sobre jugadas o como hacerle pa’ganar el partido.¡Ay que bonito!, ¡Cuanta unidad!...Todos se comportan como verdaderos animalitos irracionales, como fichitas de juego en un tablero…Pero todos juntitos y hermosamente hermanados, por lo menos en este tipo de ocasiones. ¿Cuántas necesidades tenemos realmente para llegar a poder vivir y celebrar este tipo de eventos?, ¿Qué tan tontos o inteligentes somos para actuar de esta y otras maneras?...

Jugar como nunca, perder como siempre, “salirte” del mundial, enrollar tu banderita y guardar tu playera pa’dentro de cuatro años, y emborracharte de decepción, de tristeza, porque el mundo se te viene abajo, porque el gol que para ti significo todo, después se convirtió en nada. Pero insisto, emborracharte, convivir, emborracharte, fumar, emborracharte, comer, emborracharte y emborracharte…Ese es el resultado del gran pretexto llamado Fútbol y de cualquier evento de índole mundial.

Hoy fue Alemania, en cuatro añejos será Sudáfrica…Aunque estoy seguro que otras múltiples excusas saldrán. ¡Y basta ya de hablar de fúbol, por lo menos hoy!. Pero acepto quiñuela o apuesta sobre la final y el ganador.

Comentario final fuera de lugar.

De nuevo pude regresar, aunque creo que de nuevo por múltiples razones me tendré que ausentar. Pero no os lloráis, pronto regresaré hijos míos. Pero estaré comentando, navegando por sus respectivos blogs e intentando hacerlo pronto. Creo que últimamente mis post se han extendido mucho más de lo debido, pero ni p2, lo tomaré como una manera de desahogo, de hecho lo es.

Pit nuestro gato culto.

TÍA CHOFI. Amanecí triste el día de tu muerte, tía Chofí, pero esa tarde me fui al cine e hice el amor. Yo no sabía que a cien leguas de aquí estabas muerta con tus setenta años de virgen definitiva, tendida sobre un catre, estúpidamente muerta. Hiciste bien en morirte, tía Chofi, porque no hacías nada, porque nadie te hacía caso, porque desde que murió abuelita, a quien te consagraste, ya no tenías qué hacer y a leguas se miraba que querias morirte y te aguantabas. ¡Hiciste bien! Yo no quiero elogiarte como acostumbran los arrepentidos, porque te quise a tu hora, en el lugar preciso, y harto sé lo que fuiste, tan corriente, tan simple, pero me he puesto a llorar como una niña porque te moriste. ¡Te siento tan desamparada, tan sola, sin nadie que te ayude a pasar la esquina, sin quien te dé un pan! Me aflige pensar que estás bajo la tierra tan fría de Berriozábal, sola, sola, terriblemente sola, como para morirse llorando. Ya sé que es tonto eso, que estás muerta, que más vale callar, ¿pero qué quieres que haga si me conmueves más que el presentimiento de tu muerte? Ah, jorobada, tía Chofi, me gustaría que cantaras o que contaras el cuento de tus enamorados. Los campecinos que te enterraron sólo tenían tragos y cigarros, y yo no tengo más. Ha de haberce hecho el cielo ahora con tu muerte, y un Dios justo y benigno ha de haberte escogido. Nunca ha sido tan real eso en lo que tu creíste. Tan miserable fuiste que te pasaste dando tu vida a todos. Pedías para dar, desvalida. Y no tenías el gesto agrio de las solteronas porque tu virginidad fue como una preñez de muchos hijos. En el medio justo de dos o tres ideas que llenaron tu vida te repetías incansablemente y eras la misma cosa siempre. Fácil, como las flores del campo con que las vecinas regaron tu ataúd, nunca has estado tan bien como en ese abandono de la muerte. Sofía, virgen, antigua, consagrada, debieron enterrarte de blanco en tus nupcias definitivas. Tú que no conociste caricia de hombre y que dejaste que llegaran a tu rostro arrugas antes que besos, tú, casta, limpia, sellada, debiste llevar azahares tu último día. Exijo que los ángeles te tomen y te conduzcan a la morada de los limpios. Sofía virgen, vaso transparente, cáliz, que la muerte recoja tu cabeza blandamente y que cierre tus ojos con cuidados de madre mientras entona cantos interminables. Vas a ser olvidada de todos como los lirios del campo, como las estrellas solitarias; pero en las mañanas, en la respiración del buey, en el temblor de las plantas, en la mansedumbre de los arroyos, en la nostalgia de las ciudades, serás como la niebla intocable, hálito de Dios que despierta. Sofía virgen, desposada en un cementario de provincia, con una cruz pequeña sobre tu tierra, estás bien allí, bajo los pájaros del monte, y bajo la yerba, que te hace una cortina para mirar el mundo. Jaime Sabines PD.- Creo que una de las personas y cosas (de muchas por cierto) que empiezan a influir drástica y grandemente en mi vida, es el Maestro Jaime Sabines y su obra. Tía Chofi, es tan solo una pequeña muestra de la exquisiteces dejadas por este hombre y de la manera tan rica en que se pueden plasmar las letras, la vida, los sentimientos. ¡Puta, me siento como editorialista de periodicos conservadores, analista del CONACULTA, agregado cultural, viejo poeta reprimido o ensayista barato de literatura!. Tengo que regresar urgentemente a la "normalidad", esto ya me esta asustando. Coño y ahora hablo de NORMALIDAD!.

El Cristal con que se mira.

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Ningún hombre muere por completo...Disfruta tu cumpleaños!.

Hace unos días, exactamente el 5 de junio llegarón dos décadas de vida. Lejos de la emoción que cada año siento, igualitito que cuando era niño, este año en particular fue muy especial. El número XX se convierte en un cierre más de muchas etapas ya vividas y "superadas"...¿Cuánto ha vivido Hache realmente?...En resumen pregúntome ¿Haz vivido realmente?...Balances vienen, balances van. Pero en un número tan pequeño como es el 20 (cuantitativamente hablando) he visto muchas cosas y cambios, personal y colectivamente hablando, por lo que lo hacen no ser tan pequeño realmente. Pero algo logró hacerme meditar e irme mucho más que al simple hecho de cumplir un año más. La cita puesta al principio es parte de un anónimo que acompañaba un regalo muy raro, irónico, fuera de lo común y con un sentido aún no definido: Tres huesos humanos (un femur, omoplato y quijada). Cual película de terror, los efectos no se han hecho esperar en mí, pero definitivamente mis miedos infantiles no son el tema de este post. El tema es, cuando la vida avanza trayendo consigo el retroceso. El inicio del fin. La cuenta regresiva, con cada día que borramos al calendario le quitamos uno a eso que llamamos vida. Así de facil, sencillo y real, hacemos vivas, fiestas y alegrías al autobús que nos lleva a la muerte. ¿Es igual a retroceder o desarrollar el tiempo para llegar de nuevo al punto de donde salimos o a un punto nuevo, o a una trascendencia o a un final...?.

De lo que si estoy completamente convencido ahora es que Más es igual a Menos...Por lo menos en esta vida física, en esta vida, en esta que nos ha tocado vivir y en la que nos ha tocado estar. Nacemos esperando morir, ¡Vaya!, vivimos esperando la muerte.